Дневник интроверта. 24.03.15
24 марта 2015 г.
Автобус номер 193 ползет по утренней московской пробке. Прошло уже минут 20, а я еще могу увидеть свой дом, если обернусь назад. В салоне автобуса нас 4 человека. Помимо меня, здесь еще пожилая пара и пожилой мужчина, все они примерно одного возраста. Хоть в автобусе и полно места, мы сплотились рядом, как будто греемся друг от друга. В автобусе действительно не жарко, бегущая строка на электронном табло показывает 11 градусов тепла. Мне кажется, что холоднее.
День мой начинается всегда одинаково, если не считать выходных. Дома, от подъема до выхода, я провожу примерно около часа. За это время я успеваю принять душ, выпить чашку кофе и собраться. Этот час у меня проходит на автомате, в полудреме, только в автобусе мои мысли начинают просыпаться. Собственно, поэтому я отсюда и пишу, веду свой утренний репортаж, дневник интроверта.
Погода сегодня скверная, а настроение полное дерьмо. Промышленный пейзаж моего района не добавляет оптимизма. Стальной цвет преобладает. Такое ощущение, что остальные краски у Нашего Художника сегодня спиздили.
Экскаватор своим носом роет котлован, и с каждым ковшом забирает последние надежды на хороший день. Привет, Пушкин! Едем мимо сквера с отвратительным памятником гениальному поэту. Как будто отрезанная, его голова помещается на тонком и достаточно высоком постаменте. Эта конструкция напоминает мне обезглавленную жертву, голову которой повесели на всеобщее обозрение. В сквере как всегда пусто, даже в хорошую погоду здесь не бывает людей. Зато возле магазина напротив уже кучкуется народ: местные алкаши, школьники и случайные прохожие. Сквер и магазин разделяет дорога, по которой мы сейчас и едем. Я как всегда кручу головой, и не могу определиться в какую сторону мне смотреть. Настроение такое, что даже выпить не хочется.
Сейчас мы свернем за поворот, и трафик немного уменьшится, пробка рассосется, и водитель опустит свою тяжелую ногу на педаль. Мне больше не на что будет смотреть. Мне больше не о чем будет писать. За поворотом начнется моя обычная, нормальная жизнь.